Граждане! Горожане! Товарищи! Все, кто заботится о своей прическе, будьте осторожны! Под маской мастера красоты скрывается настоящий тиран. Он вершит свой суд у зеркала, превращая вас в безгласный холст для своего сомнительного искусства.
Вспомните: вы доверчиво садитесь в его пыточное орудие, закутанный в накидку, как в смирительную рубашку, и с этой секунды вы – не человек, вы – материал.
Его первое орудие – не ножницы, нет! Его первое орудие – это Вопрос. Тот самый, сакральный: «Как подстричь?».
И вы, глупец, начинаете лепетать что-то о «чуть-чуть короче» и «чуть-чуть по форме». Смешно! Он слышит лишь белый шум. Его разум уже создал идеальный образ – образ, который он видел в газете 1928 года. Вы для него не человек, а глыба мрамора, из которой он должен высечь стандартную прическу.
Затем начинается главное. Звон ножниц – это не музыка, а ультиматум. Щелчок – и ваша воля отрезана. Вы просили «чёлку до бровей» – получите «под горшок». Мечтаете о мягких прядях – вас ждет геометрический шлем. Он не стрижет – он подгоняет вашу голову под свой тоталитарный канон.
И не смейте возражать! Ваша попытка робко вставить: «Кажется, здесь немного неровно…» – натыкается на стену высокомерия. «Так и задумано! Вы ничего не понимаете в искусстве! Так сейчас модно!». Он, творец, не может ошибаться. Это зеркало кривое, это свет падает неправильно, и вообще это ваша голова неправильной формы.
Затем наступает финальный акт унижения – укладка. Он заливает вашу голову липкими субстанциями, вздымает, крутит, приглаживает. Он создаёт монстра, который будет жить ровно до первого порыва ветра. Вы выходите из парикмахерской куклой, пародией на самого себя. Ваша голова пахнет не человеком, а химическим заводом.
За что вы платите? За потерю своего «я»? За право с тоской смотреть на старую фотографию, где у вас есть право выходить на улицу без кепки?
Проснитесь! Восстаньте против диктатуры ножниц! Пусть ваши волосы растут свободно! Или найдите мастера, который не навязывает свою волю, а слушает вас. Иначе вы – очередной манекен в череде жертв парикмахера-диктатора.
Да здравствует Свобода! Долой парикмахерский произвол!
